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d'événements ludiques

La semaine dernière je vous présentai la première partie de mon entretien avec Claude Leroy, voici la suite de notre échange.

Claude nous parle de poésie en nous offrant deux de ses oeuvres, de son fils Timothée, Bruno Cathala, Cosmoludo la société d'édition qui s'occupe de ses nouvelles oeuvres et du futur... 



10) Vous me disiez écrire de la poésie, un art qui n'est plus très à la mode auprès des jeunes générations, ou en tout cas pas sous sa forme traditionnelle. Certains parlent même du rap comme une nouvelle forme de poésie.

 

10 A) Question inévitable, Lord Byron contre Booba, qui gagne ?

 

10 B) Plus sérieusement, qu'aimeriez vous transmettre aux jeunes générations sur ce qu'est la poésie et la puissance qu'elle peut dégager ?

 

D'une certaine manière, la technique de base de l'expression poétique, à savoir la prosodie, n'a jamais été autant prise en compte qu'aujourd'hui, et c'est essentiellement le fait des générations montantes.

 

Le rap a en effet a permis cette réappropriation; sans références livresques, sans accès au corpus des auteurs de la tradition classique,ces bateleurs de mots ont spontanément retrouvé les outils  rhétoriques (allitérations, quantité des syllabes, regroupements rythmiques )   qui donnent à la phrase une inscription particulière, qui la gravent  dans un marbre; les sociologues   américains notent  d'autre part une floraison d'adages et de micro-poèmes sur Twitter,   la confrontation ludique avec  la contrainte spatiale stimulant l'inventivité verbale.

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10 C) Auriez-vous la gentillesse de nous faire partager l'une de vos œuvres ?
 

Voici deux  extraits de mon deuxième recueil ("Inviter le diable")

DE  LA VISITE

 

combien d’oncles pouvez-vous avoir

 

combien sont-ils encore à battre la campagne

 

à relier des points oubliés de la carte

 

 

d’autant moins soucieux d’assurer leurs arrières

 

qu’ils savent où trouver

 

un havre et un recours

 

 

 

or donc un de ces soirs qui baignent dans le calme

 

et porteraient à croire

que tout est pardonné

 

sous l’arbre à papillons

vous entendez le timbre

 

d’une toux à la fois atone et familière

 

 

et voici qu’il  se tient à présent devant vous

 

 

qui hausse les épaules

 

 

propose de rentrer

 

 

 

et vous les bras ballants

lui emboîtez le pas  pendant qu’il fait son tour

 

 

 

 

de lui comme d’ailleurs de tous ses autres frères

frères de votre mère

 

gens de l’autre côté

 

et si peu complaisants  à ceux de votre sorte

 

longtemps votre candeur a craint le jugement

 

 

le sourcil circonflexe

il inspecte les aîtres

 

 

 s’attriste au choix des  meubles

et des tapisseries

 

 consent à prendre place

 dans votre rocking-chair

 

où  à longueur de temps il baille à ne rien dire

 

 

car il faut qu’ il se lève

pour desserrer les dents

 

 

et l’oreille en alerte

tandis qu’il va et vient

vous cherchez sens aux mots qu’il mâche dans  sa barbe

 

 

il a fait  du charbon et encor du charbon

 

 

du charbon dans les mines du Minnesota

 

du charbon dans les soutes

de cargos infernaux

 

du charbon dans les veines

des nains  de la montagne

 

 

il y serait encor n’était la main du diable

 

 

la sienne en y pensant palpite et se referme

 

 

quand symétriquement sous la manche qui flotte

 

celle qu’il a perdue voudrait lui faire écho

 

 

ce qu’il récapitule est affaire privée

 

mais  que vous écoutiez

est chose négligeable

 

 

il parle de complots

 et de contrats rompus

 

d’échéances fatales

 

dont il se fiche un peu

 

 

et vite habitué

vous n’y prenez plus garde

 

 

et c’est comme un repère

de l’heure qu’il peut être

 

quand reviennent  en boucle

 

ses récriminations

 

 

vous restez en retrait

ce dont il s’accommode

 

il n’a pas d’appétit

 

ne garde pas la chambre

 

 

vous tenez pour acquis  que lui ne dort  jamais

 

 

et c’est le cœur léger que la nuit s’avançant

 

 

vous le laissez veiller

 posté sur la terrasse

 à scruter la ténèbre

 

son vieux marteau piqueur couché sur ses genoux

 

 

jusqu’à ce rêve idiot qui soudain vous redresse

 

vous fait sortir du lit pour comprendre d’où vient

 

que les murs aient tremblé de la base à la cime

 

dans un bruit d’avalanche

et de verre pilé

 

or la maison repose et tout a l’air en ordre

 

 

il y a ce silence

 

 

le silence en impose aux ombres de la cour

 

 

vous tombez en arrêt à l’entrée de la cave

 

il semble bien qu’on ait livré de l’anthracite

 

des vagues de boulets jusqu’aux premières marches

arrivent à mi-cou de l’ homme au poing levé

 

le visage a perdu son expression farouche

 

dit le soulagement que ce soit arrivé

 

 

et vous vous demandez ce que vous faites là

spectateur obligé   orphelin d’un grand rôle

 

 

d’une vraie décision quand serez-vous le maître

 

 

et soudain se détache

d’un pan de la mémoire

l’adresse d’un neveu

 

celui de la côte ouest

 

qui sagement assis sur le pas de sa porte

 

attend il ne sait quoi

 

attend votre venue